Apenas he pegado ojo esta noche. No he desayunado. Necesitaba pasear, enfriar mis pesares, apenas le he dirigido la palabra a Cora. Perdida en mi pensamiento avanzo por un camino que aparece desdibujado entre nieblas difuminadas, imaginarias. Cora respeta mis silencios ¿Me estaré volviendo una vieja intransigente? ¿Es la edad la que hace que se te revuelvan las tripas con más facilidad que cuando los años avanzaban de tres en tres ansiando que volaran para ser mayores? Estoy harta de ver en las noticias los casos de malos tratos, de vejaciones, de asesinatos entre los que son o fueron parejas. ¿Qué lleva a alguien a maltratar a otra persona? ¿El sentimiento de posesión? ¿Es que se creen dueños de los demás o tal vez más que los demás? ¿Por qué la otra persona no se revela, no lucha, no alza su voz? ¿Miedo a una bofetada, a una paliza? ¿Y cuando los malos tratos son verbales? Ayer presencie una escena, tantas veces repetida, que me asqueó. En la tienda donde habitualmente compro un matrimonio atiende los clientes. Él es el que todo lo sabe, el que enmienda la plana de su mujer, el que la anula e intenta dejarla en ridículo con bromas que nadie aguantaríamos, lo peor de todo es que hay gente que le hace gracia, se lo toma a broma, lo ve como algo jocoso que hay que alentar y, mientras, esa mujer calla, sus ojos se nublan de lágrimas secas, su sonrisa es una mueca que resbala estridente entre sus facciones deshechas. Cada nuevo chiste es una puñalada certera en el centro de un corazón destrozado, pero ella sonríe, sonríe con un ademán que más parece un esguince del alma. Sonríe y calla, sonríe y sangra. Su sangre no aflora de su herida, su sangre es tragada y se va ahogando poco a poco en ella. Y él, que bebe de esa sangre para alimentarse, la achica con cada nuevo sorbo. Ella apenas se ve ya como un gorrioncillo que ha caído del nido, no reconoce su nido, las paredes se le han vuelto extrañas, los brazos no tienen carne, son barras de hierro que azotan espíritus hechos jirones. ¿Por qué aguanta? ¿Por qué no se va? No hay hijos de por medio, sólo se tienen el uno al otro. No, no es cierto, ella no tiene a nadie. Intenté defenderla, hacer que él tragase de su propia mierda pero ella se reveló, se reveló silenciosa defendiendo lo indefendible. ¿Es que nadie puede hacer nada? Él, herido en su orgullo, arremetió contra ella. Cobarde. No fue capaz de contestarme y ella lo pagó con más crueldad verbal. Ella sigue achicando su figura, diluyéndose en razones que se nutren de miedo, porque debe ser miedo, miedo al abandono, miedo a la soledad, miedo a no resistir más. Cómo decirle que hay otro mundo, otros hombres, otra realidad, que hay quien le ayude, mas ella debe querer, y ese es el problema, ella no quiere, o tal vez no pueda querer. Una lágrima recorre mi alma al intentar auxiliar a una mujer que apenas cree serlo. No sé que más hacer. No se pueden denunciar los golpes no propinados, las puñaladas no asestadas, la sangre no derramada, la estima pisoteada, la dignidad maltrecha. No, no se puede denunciar si la víctima ni siquiera se reconoce como torturada. Hoy más que nunca lamento no poder ayudar a mujeres que son maltratadas hasta que se convierten en piltrafas humanas, sin apoyo, sin salida. Yo, que me quejo tanto de mis soledades, creo la soledad sería su salvación. Se hace tarde, el aire ha detenido su paso, es hora de regresar. Un café reconfortará mi cuerpo pero el alma tendrá que esperar.
3 comentarios
white -
LeeTamargo -
Necesitas decir no, romper y echar a andar con tantas cosas... Porque siempre existirá alguien a quien enseñar y demostrar que está equivocado: no te desanimes, es una lucha constante, White.
...Por cierto, White, no sé en cuál de tus blogs prefieres que deje mis comentarios...
OK, SALUDOS, AMIGA:
LeeTamargo.-
blind -
Me pasó,
- no digas que perteneces a Cutclas dije.
-Pero es que yo quiero ser la mujer de Cutclas respondió.
Ta weno white, el mundo y sus cosas, camino de la eternidad, del no acontecer. Madrugas mucho